Triste

No hay nada más triste que un domingo de agosto en Granada. Por las calles no están las caras habituales de todos los días. Centenares de turistas deambulan por la ciudad, fijándose en todo, con la mirada perdida en el infinito y la memoria cerrada al recuerdo. Decenas de criaturas que hablan raro entre sí, y caminan siguiendo a una que, enarbola un paraguas de colorines en pleno agosto con alerta naranja, y que todas parecen ser del servicio secreto, pues en sus orejas llevan un pinganillo por el que reciben instrucciones claras y precisas, pero que no lo son tanto, porque nadie de los que les traducen y protegen, les advierten de que en los alrededores de la Catedral, serán asaltados por criaturas de Tomillo en mano, capaces de leer la «güena» ventura, a las que su sindicato les autoriza a no trabajar los domingos. Así que no hay nada que temer, por eso los domingos de agosto son tan tristes en Granada. Te encuentras desubicado, dubitativo. En la calle Oficios no hay ni mimos haciendo la estatua, de los que al echarle unas monedas, toman vida. Tampoco se escucha tocar a la orquesta que Juan Luis Álvarez, refugia ante la Capilla Real, para amenizar las veladas de los comensales en el Restaurante Sevilla, es más, es que el Restaurante no está, aunque mi amigo me prometió que volvería. No me espera Armando Peña, con su cámara de fotos a la puerta de la tienda de artesanía de su padre, junto al diario Patria. No me atiende el amigo Peña en el restaurante Alcaicería, hoy convertido en tienda de souvenires, y en el bar Provincias no me espera Enrique Morente. Es un domingo de agosto en Granada, y no veo a mi amigo, Pepe Cantero, disfrutar de su café y media tostada, lo cual es buena noticia, porque estará camino de cualquier escenario, dispuesto a interpretar a quién sea, sea hombre o mujer, porque a Pepe no le viene nada grande, ni imposible, y porque lleva toda la vida demostrándolo junto a los más grandes. Es un domingo de agosto triste en Granada, en el que ni siquiera puedo ir a mi restaurante preferido, 'Los Manueles' en la calle Zaragoza. Y para colmo, me he citado con Santi Lozano en 'La Sabanilla', para tomarnos un vino de Albondón, servido por el bueno de Antonio. Triste, muy triste.