Así se ensancha el alma

Es la última convocatoria de 'El hombre pájaro', reunirnos alrededor de su último vuelo, pero no sé qué hacer con la noticia. No quiero ser yo quien les cuente que la voz que vinculó a varias generaciones de españoles con un rock transgresivo, maleante, invocador y pletórico se ha muerto a los 63 años; que todo se está acabando, que se nos lleva el aire, como él cantaba: ¿quién quiere tomar conciencia de eso un miércoles por la mañana? Dicen que somos los periodistas los primeros que debemos de dar las noticias, por eso dejo que los periódicos se lo cuenten. O sus canciones: «Tal vez si pudiera hablarte, de si fuera cierto, que el poder del arte, bien nos pudiera salvar, de una vida inerte, de una vida triste, de una mala muerte, bien nos pudiera salvar».

Como sucede con algunos escritores o intérpretes, la muerte de un músico que nos ha conmovido siempre nos golpea, pero algunas pérdidas dejan abolladuras. Es fascinante que suceda ese péndulo emocional a pesar de no conocerlos en persona, y sin embargo, el día que muere Robe Iniesta, el fundador de Extremoduro, media España lo llora y la otra media se santigua ante el 'Jesucristo García' que nos hizo tener fe en el poder de la música, que por encima de las modas, de los gustos o etiquetas, es capaz de nombrar lo que no alcanzan a decir las palabras:

«Ama, ama, y ensancha el alma».   

La música no es solo un sonido que pones de fondo: es el poder de convocarnos, de unirnos. Y quizá por esa razón, la sacudida emocional trasciende la pena de los fans y ha convertido la muerte de Robe en otra cosa. Como hacían sus discos, el extremeño se va agarrándonos de las solapas para que recordemos, uno detrás de otro, los instantes que rodearon a cada una de sus canciones. Escuchar música no es solo entretenimiento, es una catapulta, un fenómeno tectónico: «Recuérdame de qué está hecha la vida, que a veces se me olvida la razón, y alégrame esta amarga despedida, recuérdame de qué está hecho el amor». De lo que dejas, Robe.