Freír patatas en casa

En ello me encuentro enfrascado cuando de pronto al pelar la primera patata pienso en quién plantaría el tubérculo. ¿Qué mano la dejaría enterrada, la abonaría y regaría? Luego otra mano o máquina dirigida por unas manos la desenterró y alguien la depositó en cajas, otra persona la clasificaría por tamaño y calidad; acabaría en un palet que otras manos conducirían para que un transportista las llevara hasta la tienda de mi vecino, que las pesa o a la caja de un supermercado donde cobran por ella. Por una simple patata han pasado muchas manos directa o indirectamente y no llego a ello por la desinfección, necesaria, por supuesto, sino por el esfuerzo y trabajo de otras personas que han logrado que yo disponga de esa sencilla patata para alimentarme.

Por tratamiento médico he debido viajar dos días esta semana acompañando a un familiar hasta el hospital. He viajado unos doscientos kilómetros entre ida y vuelta. Al principio, resultaba un trayecto fantasmal, casi apocalíptico. Casi el único turismo por la carretera secundaria. Al tomar la autovía el flujo viario se incrementa. Casi todos los vehículos que circulan son camiones de gran tonelaje, medianos, pequeños y furgonetas de distinto tamaño. Mueven como hormigas todo lo necesario para que nuestra sociedad no pare y a la vez nos llegue lo más necesario para sobrellevar el confinamiento. Tengo el día ya un poco tonto después de tanta emoción contenida y alguna lagrimilla se escapa. Cada vez que cruzo con un vehículo de transporte –no son muchos- levanto la mano y saludo, me contestan desde su cabina levantando la suya y adivinando tras su mascarilla algo parecido a una leve sonrisa que les hace enarcar sus cejas. Ha durado milésimas ese saludo, tan pequeño y tímido, pero ha elevado varios kilogramos de moral para la reserva ante la adversidad. Tal vez dentro de esos contenedores viajan las patatas que con muchos esfuerzos compraré la próxima vez.