La página de los libros

Las recomendaciones literarias de la semana para los lectores de IDEAL

Por Fernando Barea

El dúo formado por Rosa Belmonte y Emilia Landaluce vuelve con su primera novela de ficción. Tras 'Sobre nosotras, sobre nada', que supuso una revelación porque, desde su absoluta carencia de pretensiones, se convirtió en uno de los títulos sorpresa de 2021, la pareja de periodistas vuelve a poner en común sus lecturas (con una clara influencia de clásicos como Patricia Highsmith) para ofrecernos un, de nuevo, relato desprejuiciado, esta vez no autobiográfico, pero sí biográfico, ya que muchos de los personajes que aparecen en 'La mala víctima' son perfectamente reconocibles. Un 'noir' pijo con muchos toques de humor.

Por C. de la Rosa

En los últimos tiempos, han proliferado las novelas históricas que, lejos del 'peplum' clásico o de la intriga de altos vuelos que tan rentable ha sido a autores como Simon Scarrow o Santiago Posteguillo en España, descienden a la tierra para narrar ese tramo temporal del Imperio marcado por el frío y el barro de la frontera. Tal es el caso de José Zoilo, quien con 'Las fronteras de piedra' obtuvo el Premio Edhasa de Narrativas Históricas de este año. En esta ocasión, Zoilo traslada al lector a la frontera del este, con el suceso de la batalla de Adrianópolis como fondo. En primer plano, una historia de amistad transformada en rivalidad a causa de acontecimientos sobrevenidos. Bien contada.

Por José Abad

A Christopher Nolan lo descubrí en fecha temprana, a raíz de su segundo largometraje, Memento (2000), un diabólico artefacto narrativo que contaba una historia de venganza hacia atrás, empezando por el final y remontando el curso de los hechos hasta el principio, ofreciendo primero los efectos, luego las causas, y obligando al espectador a participar de manera activa en el rompecabezas de la ficción. Desde entonces, no he dejado escapar una película suya y, hasta ahora, nunca me ha decepcionado.

Título a título, Nolan está construyendo una obra admirable, marcada por un alto grado de exigencia y una empecinada búsqueda de la excelencia. A esto ha de añadirse un fino olfato comercial que le ha permitido diseñar unos sofisticados laberintos borgianos dentro del cine mainstream y jugar sus bazas de manera que el llamado Gran Público responda a propuestas tan difíciles como 'Origen' (2010) o 'Tenet' (2020). Sorprendentemente, esta filmografía excepcional está generando una bibliografía más bien parca. Ahora acaba de llegarnos Christopher Nolan. El maestro de los trucos cinematográficos perfectos (Libros Cúpula) de Ian Nathan.

Al igual que en otras monografías previas, como las que dedicó a Tim Burton o Quentin Tarantino, el autor acomete un exhaustivo recorrido por la obra de Nolan ofreciendo comentarios bien ponderados, información precisa sobre los rodajes, así como ejemplos de la recepción crítica de estos films en la prensa estadounidense. (Con buen tino, incluye asimismo alguna que otra colleja para recordarnos que Nolan también tiene detractores entre la crítica especializada).

De resultas, el libro deviene una óptima aproximación al universo creativo de este cineasta. Hay mucho bueno, pero personalmente destacaría las conexiones que señala entre los films de Nolan y otros que dejaron huella en él como espectador. El cine se alimenta de cine desde antiguo. He aquí algunos ejemplos: Nathan apunta la influencia de 'El corazón del ángel' (1987) en 'Memento' –ni lo sabía ni se me habría ocurrido, la verdad– o de Carros de fuego (1981) en El truco final (2006), y nos revela que, antes de empezar el rodaje de Dunkerque (2017), Nolan proyectó a su equipo Amanecer (1927) porque quería conseguir «ese silencio, esa sencillez» del clásico de Murnau. Me siento con la obligación de reservar unas últimas líneas para aplaudir la exquisita edición de Libros Cúpula. Es una gozada pasar adelante y atrás, ver y revisar, las páginas de este magnífico volumen.

Con frecuencia la casa, tal y como nos decía Gaston Bachelard, es un símbolo de protección y seguridad, un espacio que guarda con celo quiénes somos. Sin embargo, Marga Blanco nos invita a cruzar la puerta de la suya, dejando la coraza sobre la acera, para plantar cara a los fantasmas de la ausencia, cuestionar la identidad en la que creíamos, aprender a vivir en el nomadismo.

En un ejercicio de impecable arquitectura, Blanco organiza sus versos en tres espacios bien diferenciados. Tras la invocación inicial en la puerta de entrada, de la que pasa de largo la felicidad, nos adentra en las vísceras de la casa para, posteriormente, salir a los espacios abiertos del patio de atrás y la terraza.

La maternidad permea el libro. La primera parte, 'Puerta adentro', es la más introspectiva y explora la temprana pérdida de un hijo a través de un catártico proceso de reparación, donde «el dolor verdadero», como indica la cita de Claudio Rodríguez, «no hace ruido». Es entonces que esa casa, aparentemente impávida, se revela repleta de fantasmas, de silencios no reparados. El espacio tangible del hogar contrasta con los vacíos rituales de una eternidad que se cuestiona y el dolor punzante produce imágenes insólitas como un «treinta y dos de octubre», que trajo las malas noticias, la mueca de dolor tras La Gioconda.

En 'Patio de atrás', un verso de Góngora, donde las mujeres son presentadas como «el humo, el polvo, la sombra, la nada», retrotrae al yo poético a recuerdos de infancia y adolescencia en torno a su identidad como mujer. La corporeidad y el deseo femenino son explorados en el seno familiar, en las hermanas y en sus sueños, remarcando la ruptura de su sororidad como resultado de una temprana maternidad. Sin embargo, la espuma del mar simboliza el incontenible deseo femenino al que ellas no renuncian, enredadas «entre las espumas para alcanzar un combatiente de pequeñas sombras», más allá de las miradas sentenciadoras de la iglesia, sumidas en «un purgatorio sin pecado».

Tras recuperar este deseo «intacto» de la memoria, la tercera parte, 'Terraza', abre con «Adviento», la preparación para un nuevo nacimiento más allá de la ciudad y sus miserias. Abrazando ahora la maternidad, se propone un viaje en busca de unos gatos que maúllen y una niña que nombre y bautice el mundo. Desde esta terraza podremos ver, como sugiere la cita de Muñoz Rojas, lo que nunca hemos visto y dejaremos de ser «perros con cadena». Por eso, el libro cierra con el poema 'La mudanza'. Atrás queda una casa, que sigue habitada por la ausencia.