La recomendación literaria de la semana para los lectores de IDEAL

A pesar de centrarse casi exclusivamente en la literatura, tres incursiones hay, parangonables a las del argentino, en la plástica: las obras de Ramón Sabatés, Santiago Caruso y Marina Tapia. Conferencias y charlas sobre su segunda actividad más noble: el I. P. G. y por ende los entresijos y meollos de la patafísica y sus autores destacados: Boris Vian y Alfred Jarry. No obstante, lo más importante a mi entender es su poética, detallada en algunos artículos y en especial, en una espléndida entrevista final, hecha por Miguel Ángel Muñoz, donde podemos descubrir el todo Olgoso.

Por C. de la Rosa

Además del peso real de 'La caída de Robespierre' (menuda edición), este ensayo del prestigioso historiador Colin Jones, tiene un gran peso específico, dado que es, al menos en nuestro recuerdo, la primera ocasión en que alguien, a la manera de la serie '24', relata, casi minuto a minuto, el último día de la vida de Maximilien Robespierre, la trepidante jornada del 9 de Termidor, el 27 de julio de 1794, cuando el destino de Francia cambió para siempre. El cerebro ejecutor del Comité de Salvación Pública fue engullido por maquinaciones que desembocaron en su detención y posterior guillotinamiento, ya medio muerto. Un ensayo que se lee como una novela , frenético y cruel.

Por José María García Linares

Esta obra, en edición bilingüe de Jesús García Gabaldón, en la que se recogen los diez poemas líricos–narrativos de la poeta rusa Marina Tsvietáieva ('Poema de la montaña' y 'Poema del fin entre ellos'). El eje de toda su poética es esa idea tan trabajada de la poesía como destino. Vida y poesía indisociablemente unidas, porque escribir es vivir y vivir, escribir. Estamos, como señala García Gabaldón en la introducción, ante una vida escrita, vivida a través de la escritura. Como verá el lector que se acerque a este volumen, estamos ante un yo huérfano, herido, aislado y solo, que intenta crear otros mundos a través de la imaginación, para poder compensar el inmenso vacío.

Por Carolina Molina

A mediados del s. XIX, con la generalización de la técnica fotográfica, hubo grandes colaboraciones entre fotógrafos y artistas que vieron un filón en colorear los retratos en blanco y negro. Las postales en color circularon por todo el mundo. Pero más tarde, cuando el público pudo comprarse una cámara e inmortalizar lo que pasaba en su entorno, los recuerdos se volvieron tristes, con sombras. La Historia llegó a nosotros en blanco y negro perdiendo su natural vitalidad. Hoy, existen artistas que se dedican a dar vida a esa historia añeja de los libros de texto. Si una fotografía aporta la información de más de mil palabras, con una fotografía coloreada ¿qué tendremos? Tendremos lo que nos ofrece 'Pioneras (1850-1960)', un extraordinario documento histórico cuya lectura nos ocupará tardes deliciosas observando sus páginas, los personajes que una vez fueron tristes y ahora tienen color en las mejillas. Con este libro, Marina Amaral y Dan Jones no solo se ofrece una historia inclusiva, necesaria, en donde se han cambiado a los hombres vestidos de negro y con barba por mujeres que existieron y compartieron con ellos nuestro pasado, también un recorrido de nuestra historia contemporánea. Dicen los autores que se impusieron un reto: «Nada de tipos. Nada de barbas. No se admiten hombres».

El resultado fue dar visibilidad colorista a la científica Curie, la enfermera Nightingale, la aviadora Earhart, la actriz Bernhardt, la pintora Valadon, la exesclava y oradora Truth, la soprano La Pati Negra, la periodista Bly… y así hasta completar 448 páginas, un impresionante relato de mujeres soberbias, luchadoras y sobre todo reales. El trabajo realizado por los autores (Jones con los textos y Amaral con la coloración de las fotografías) es impresionante. Ambos han colaborado en otros trabajos anteriores (El color del tiempo y El mundo en llamas) y sorprende que, Amaral sea una artista autodidacta: «Esta obra está creada para demostrar que encuadramos la historia igual que encuadramos las fotografías, centrándonos en lo que consideramos importante, o fascinante, o terrorífico, o bello, y cortando lo que, en el momento de presionar el botón de disparo, no capta nuestra atención. Hay muchas maneras en que los historiadores pueden encuadrar esta época particular de la historia». Nos separan de sus imágenes más de un siglo y, sin embargo, al ver las protagonistas en color nos parecen tan actuales como la tatuadora que aparece en la portada, Maud Wagner, que nacida en 1877 fue una pionera en dibujarse el cuerpo con tinta, de resucitar ahora se habría dado cuenta de que, en el fondo, el mundo no ha cambiado tanto.

Por Gerardo Rodríguez Salas

Los versos de Carlos Asensio, al igual que sus silencios, impactan como meteoritos dejándonos una enorme cicatriz invisible, como el astroblema del título. A través de un diálogo sostenido con Vicente Huidobro, Asensio nos ubica justo antes del colapso del meteorito para, tras el «caos del impacto»—título de la primera parte—contemplar en primera fila el «fin del mundo conocido»—título de la segunda parte.

Los poemas, sin título, se entrelazan orgánicamente como pequeños pero potentes cráteres que van ahuecando nuestra piel. Sobre todo, la primera parte está marcada por un tono esotérico y asertivo que nos interpela como si se tratara de una voz profética y sentenciadora: «¡Atiende!»; «¿Por qué os reís?/Se acerca el trueno»; «un cuerpo celeste/desgarra la atmósfera/y/se precipita hacia/vosotros». Hacia nosotros, los seres humanos que, en ese momento ante la catástrofe, nos sentamos en círculo y nos cogemos de las manos.

Y, sin embargo, Asensio tiene la destreza de no sucumbir al tono apocalíptico ni al romanticismo de la especie. Sus versos celebran el fin de una era y, a pesar de recrearse en la destrucción, anticipan un nuevo comienzo. Los humanos «suplicamos» y «cantamos» el desastre y la nueva era se anticipa con las referencias iniciales a la alquimia y la hechicería.

En este territorio cicatricial del que debemos desapegarnos porque «ya no existe», se celebra «la carne», «la fragilidad del cráter» que nos permite «manipular la superficie del barro/hasta hallar la sangre». Estos cuerpos arden con la «celebración suprema/del derrumbe/de la civilización», que siempre estuvo condenada al abismo. Sin embargo, hay una tendencia natural a escribir, a dejar constancia a pesar de que todo se derrumba. Ésa es la pulsión de la segunda parte, que trata de aferrarse al recuerdo y la evidencia del colapso trazando un mapa. «El pulso de una nueva era» late con fuerza y también la certeza de los cuerpos contra otros cuerpos, que abrazan «el fruto/de tu transformación».

A pesar de que el final se recrea en «la ineptitud de tu especie» y «la tumba de los calcinados por el meteoro», la estructura cíclica regresa al nacimiento de la estrella «que ha atravesado océanos de materia oscura para encontrarte». Frente a las preguntas retóricas que sugieren la ineficacia de la palabra en un mundo post–apocalíptico, son precisamente estos versos los que arrojan luz con una nueva promesa. Tal vez el impacto del meteorito sea un abrazo. Tal vez el ciprés cante más fuerte que nunca al fin de la vida. Tal vez, como la abuela del autor, podamos sembrar en el cráter nuevas flores de colores.